Lo que me mata, lo que nos mato.

La lluvia como telon de fondo y el humo envolviendome sean probablemente el mejor escenario para escribir todo aquello que me consume y aun no he sido capaz de decir, quizas porque si lo hago se vuelva real. Aunque en realidad esto solo es pura autodestruccion en forma de versos que un corazon echo trizas quiere relatar porque ambos sabemos que ni tu vas a leer esto, ni yo permitire que lo leas, y aunque me hubiera gustado escribirte al menos 2 cartas al dia o quizas 222, esta no es del mismo tipo que habrian sido ellas.
Todo lo que no te he dicho, y todo lo que un dia te dije nos mato. Me aficione a leer entre tus lineas de hipocresia e improvisar versos caerentes de realidad. Necesite ver en ti un futuro por el simple echo de cubrir esta necesidad de cariño que cada dia se incrementa. Por intentar borrar del mapa el pensamiento de que el amor no esta hecho para mi, pero despues de ti, ojos azules, ese pensamiento tiene mas fuerza que nunca. Y lo peor que podemos hacer es escribirle a un corazon extraño pero estamos locos por hacerlo, es nuestra gran pasion porque sabemos que es lo mas facil y enrealidad solo es la gasolina que prende el fuego que consumira los hilos desilachados de nuestros despechados organos rojos. Y por esa regla de tres yo me convierto en una hipocrita con tendencias masoquistas ya que todos los que me rodean saben que no hago otra cosa que buscar las palabras adecuadas para decirte, dejadome de topicos y ridiculeces empalagosas, lo mucho que te necesito(aunque eso no sirva de nada). Y asi van mis dias, escribiendo verdades que si de otra se tratara, la harian llorar. Buscando versos en mares oscuros que no me recuerden a ti. Viviendo entre caladas de Lucky que me dan lo que tu no. Descubriendo realidades frias que me llenan de nostalgia, en este invierno que promete ser el mas largo de los ultimos tiempos.


El cigarro se esta acabando, y la lluvia ha cesado, y yo ya te he contado y te he confesado(ademas de mi necesidad de ti), en silencio, y despacito(y tambien una vez mas) lo que me atormenta cada dia. Y a ti sigue sin importarte, y las cenizas ya han perdido su color anaranjado pasando al gris que tanto me representa. Y el humo se esta disipando, y la ultima calada se esta aproximando vertiginosamente. Y mi Lucky ya se ha consumido, sin poder evitarlo, tal y como un dia me sucedio contigo.

queria volar entre sus versos

Yo solo queria encontrar a alguien a quien escribirle. Queria escribirte todos los versos posibles en el efimero instante que duran las caladas de cada Lucky. Queria que tu fueras mi Lucky de las 3am, pero tambien el que acompaña al cafe de las seis y el ultimo antes de despedir los dias. No queria romperme por dentro cada vez que te viera, ni sentir una vez mas que somos como extraños. Despecho y nostalgia. Leer entre lineas tus palabras y aun asi seguir buscandoles el significado contrario para alimentar a un corazon echo trizas que ya se ha dado cuenta de que el amor no esta hecho para el.
Queria vivir un invierno bañado en arte y poesia, ser su punto fijo. Escribir algo que me llene. Dejar de relatar un desamor, porque aunque todos sabemos que hablar de corazones rotos es mas facil que escribir historias bonitas yo ya me he cansado de ello.

K(APT63'14)

Simplemente queria dejar este instante aqui. Que no sea efimero, ni que se pierda en el tiempo. 
Te quiero, lo sabes, en realidad todas sabemos que nos queremos, como algo mas que amigas, como hermanas. Y sabemos que nos queda mucho por vivir, muchos viernes asi, muchos chupitos, y muchos "tengo ganas de morirme". Sabemos tambien que algun dia todo esto acabara, pero ¡que mas da! Lo importante es el ahora, el presente, los recuerdo que conservaremos y que como este, quedaran en algun lugar, como nosotras, como nuestra esencia. Como este invierno, que promete ser eterno.

Ojos azules, desde Berlín.

El autobús llega a su destino: el aeropuerto, en unas pocas horas el viaje habrá terminado y la rutina volverá a ser la dueña del dia a dia. Podría escribirte aquí las mil historias que se han creado en mi mente estos días, pero como con todo, no tendrás ganas ni de leerlas ni de escucharlas. Y hay una, una que me resulta especial, que es el reflejo de tu sombra y de mi coraje escondido en ella, la historia de un hombre de ojos tristes y rasgos bellos pero cansados.  Como cada dia el metro ofrecía su calor a los millones de transeúntes que lo usaban, el otoño había llegado a Berlín y las aceras eran recorridas por almas heladas enfriadas aun mas por el gélido viento que la ciudad otorgaba como bienvenida a turistas y nuevos habitantes, así como daba con el los buenos días a los berlineses, mas acostumbrados a el de lo que yo creo que estaré jamás.  Dirección Fiedrerich Strasse me cruce con un hombre interesante para mis gustos. Viajaba en el ultimo vagón del metro y aun me quedaba una media hora larga. Al fondo, se había situado ese hombre, de maletín y chaqueta, no era el tipico alemán pero tampoco se alejaba de los rasgos germanos. Le observe, como quien observa caer las hojas en Otoño mientras espera a que el café le sea servido y descubrí, para mi sorpresa, algo que me llamo la atención. Nuestras miradas se cruzaron unas milésimas de segundos, pero su mirada triste me atrapo de tal manera que no he podido dejar de pensar en ella. Seguí mirandole el resto del trayecto y cada vez que nuestras miradas se cruzaban a mi me daba la sensación que sus ojos, tristes, melancólicos, me contaban una historia y me llevaban mas haya de la magia y lo sobrenatural. Nose que encontré ahí adentro pero algo me cambio, algo de ese hombre hizo que desde ese trayecto me sienta diferente. Quizas fuera el sentimiento de tristeza que me inundo, o lo precioso que me parecio que alguien trasmitiera tanto atraves de una mirada. O siendo mas sinceros, quizas fue el verte a ti reflejado en ese hombre, de chaqueta y maletin, dentro de trenta años. Pero, que te voy a contar yo a ti que no sepas, ojos azules? Que te voy a decir si tu mirada me atrapo aun mas fuerte que la de ese hombre, tu futuro tu. Ese mar azul inundado de melancolía que tantas veces mire y en las que otras tantas me gustaría estar reflejada. Que quieres de mi y de mi tristeza, de la que pareces quererte hacer dueño sin dar nada a cambio. Y que sorpresa te llevarías si te dijera que en el aeropuerto deje mi melancolía envuelta para ti. Por que ojos azules, que añoranza es esta que me acecha cuando si quiera notas mi ausencia, cuando si quiera yo le falto a tu mirada triste? Dime, ojos tristes, si aun me lees, yo te confieso que aun te escribo porque no hay otra forma de poder besarte.

Klaudia

y aunque nos gusten los abrigos de lana y parecer puras ovejitas,nos intentamos aferrar al verano,y cuesta mas que otra cualquier cosa,los fines de semana lluviosos,que los sabados adomingados,que los viernes de muerte por un sorbito de ron,que dejar los tacones en casa,que matarnos por quedarnos un rato mas,que adelgazar todo lo que has bebido,que morir por matarnos,que matar a la noche sin morir.Y buscando nuestro maldito amor del verano,por todas partes mientras meneamos las caderas y todos nos ven buscar a nadie,pero siempre encontrandonos con la pura realidad,porque si,esto va de pureza,de pura pereza

Resaca de versos

Y de ti. Y de 1989.

Borracha de amor, de amor del bueno. Del que viene acompañado de amaneceres y caramelos.
Borracha de olvidos y Diciembres. De wishkies baratos en bares de mal estado.
Borracha de palabras y sinalefas. De versos malditos y palabras ausentes.

Kamizake sin rumbo con coraje perdido en cada intento de olvido.

drama de lunes a medianoche

Se nos escapo el tiempo. El café solo, frío, helado, quedo varado en un rincón de la cafeteria, abandonado. Mientras tu corrias, y corrias, y no podías mirar atrás porque sabias que si lo hacias, seria tu ruina. Y la lluvia cada vez era mas fuerte, el chapoteo de tus botas al pisar el asfalto empapado se habia vuelto un ruido insoportable. Giras a la derecha y alli estas, alli te ha llevado tu traicionera conciencia. Alli, a vuestro lugar, al principio, al comienzo, a la primera pagina de la historia. Te derrumbas, ya no hay mas coraje, ni orgullo, ni fuerza o valentia, no hay mas ganas de aguantar con la pose de siempre, quieres ser tu, porque lo necesitas, porque estas harta de ser otra para que todo vaya bien. El tabaco empapado hace mas incapie en tu cabreo. Una pareja cruza el lugar corriendo, entre risas y besos. Y el termometro señala las 2:22. Nada puede hacer de esta madrugada, un momento peor. El amor se te ha escapado entre los dedos, él ya no te necesita. Ya no necesita tus besos, ni tus amaneceres en Paris, ni las flores, ni la poesia con el café de medianoche. Ya no necesita tu sonrisa, ni tus buenos dias. Ni perderse contigo durante unas horas para poder hacerle frente a la destructiva rutina. Pero tu sigues necesitando cada uno de esos detalles. Te mueres porque todo sea igual. Porque tu seguiras ahí, lo sabes. Como una idiota seguirás siendo su cura, su desahogo, su sistema de salvación en cada crisis temporal. Y él seguirá siendo tu motivo, tu temblor de piernas, tu arritmia cardiaca y tu ventriculo izquierdo. El primer verso de cada maltrecho poema y la última lagrima que derrames antes de sumirte en los brazos de Morfeo. Seguirás asi durante mucho tiempo, porque has cometido un error, porque te has enamorado y lo sabes, y lo asumes, y quizás eso sea lo peor de todo.
Ahora revovinemos, demos marcha atras y captemos el instante en el que despues de un café con hielo y uno solo con dos de azucar nos conociemos. Captemos ese instante y sonriamos, probablemente fuera el mejor de nuestra vida.

Hay quien dice que las cartas de amor estan de capa caida, ¿no se dan acaso cuenta que las cartas de amor del s.XXI son todas aquellas confesiones silenciosas que cada 'intento' de poeta mediocre y lleno de tristeza escribimos como desahogo a nuestros amores fallidos?

Seria precioso que una carta de amor fuera el primer regalo a hacer en una relacion, que fuera el primero pero tambien el ultimo. Y es que, no hay nada mas bonito que expresar en unas cuantas frases y con mucha poesia el gran afecto/cariño/amor/loquesea, que sientes por alguien. Por alguien que te hace feliz, que hace que tu ventriculo izquierdo quiera explotar. Que te regala mil sonrisas, y te saca la ultima cada noche. Que te da amor del bueno, con mariposas inclusives. Ese que te consume, que te explota, que te llena y te vacia en nada. Ese al que le regalaste Paris y un millon de amaneceres.
Seria precioso, por ejemplo, escribir hasta morir. Escribir, y leer y volver a escribir y a leer poesia, y asi en un bucle espacio temporal en el que tu risa sea la única distracción posible.
Seria hermoso escribirte, y enseralidad, nunca dejo de hacerlo, porque alguien una vez dijo "escribo porque no hay otra forma de besarte" y quizas la haya, si, pero ahora que estas a tantos kilometros y hemos puesto un millon de barreras entre nosotros, la poesia es el arte mas facil, el medio mas razonable para "besarte". Tambien una vez oí una frase que se adapta tanto a nosotros que podría tatuarmela en el pecho y no arrepentirme jamás: 'te escribiré durante mucho, mucho tiempo, por que creo que corro el peligro de enamorarme de ti.'
Ya corri ese peligro, y como siempre sucede en temas de amor, sali perdiendo(o ganando, depende de como lo veamos)